Cautivos de la Esperanza

Cuando la Navidad no cierra la historia: la inaugura

El Día de Navidad amanece con una verdad sobria: el mundo sigue siendo el mundo. Hay regalos y mesas, sí, pero también ausencias. Hay risas, sí, pero también un rincón interno donde algo duele. La Navidad no borró de golpe la injusticia, ni desapareció el miedo, ni resolvió todas las preguntas. Y esto, lejos de ser una decepción, es una pista espiritual: el Reino de Dios ya llegó, pero todavía no se ha consumado. La esperanza cristiana no es negar la realidad; es sostenerla con una promesa viva.

Zacarías lo nombra con una frase que parece contradictoria, pero que termina siendo una casa para el alma: “Vuelvan a su fortaleza, cautivos de la esperanza” (Zacarías 9:12, NVI). Cautivos… de esperanza. Atados a una promesa que no soltamos. No prisioneros porque Dios nos haya abandonado, sino prisioneros porque Dios nos habló y su Palabra se nos volvió ancla. La esperanza, aquí, no es emoción. Es pacto. Es el futuro de Dios tirando de nosotros incluso cuando el presente se resiste.

Eso explica por qué la primera Navidad ocurre en un mundo cansado. No en un mundo resuelto. El Evangelio no inicia con un planeta en paz, sino con un Niño en un pesebre. “y mientras estaban allí… dio a luz… y lo acostó en un pesebre” (Lucas 2:6–7, NVI). Afuera, el imperio permanece. Adentro, el cielo se hace pequeño. Es el comienzo definitivo de algo que todavía no vemos completo, pero que ya no puede ser detenido. Por eso el anuncio angelical es tan extraño y tan necesario: “«Gloria a Dios en las alturas, y en la tierra paz a los que gozan de su buena voluntad»” (Lucas 2:14, NVI). Paz en la tierra… y, sin embargo, la tierra sigue herida. ¿Contradicción? No: semilla. Ya hay paz ofrecida en una Persona, aunque todavía no haya paz total en todas las estructuras.

Y esa Persona hace algo profundo: desarma. “Destruirá los carros de guerra… Quebrará el arco de combate…” (Zacarías 9:10, NVI 2022). Los “carros” no son solo armas antiguas; son nuestras seguridades falsas. Lo que usamos para no depender de Dios. Las estrategias que se sienten prudentes, pero nos vuelven duros. El control que se disfraza de responsabilidad. El Rey viene y empieza una obra incómoda: no solo quiere vencer a nuestros enemigos externos; quiere desmontar lo que nos esclaviza por dentro. Navidad no es Dios aplaudiendo nuestras defensas; es Dios ofreciéndonos libertad.

También rompe cadenas por la vía del pacto. “por la sangre de mi pacto contigo libraré de la cisterna seca a tus cautivos.” (Zacarías 9:11, NVI). La Navidad apunta hacia una sangre futura, hacia un amor que no se queda en la cuna. El Niño crece hacia la cruz. Y esa trayectoria nos dice algo esencial: Dios no nos salva con discursos; nos salva entregándose. Por eso Jesús puede decir, sin teatro: “La paz les dejo; mi paz les doy” (Juan 14:27, NVI). Es una paz que no depende de circunstancias, porque nace de reconciliación. Y la reconciliación tiene un precio que Dios mismo asume.

“libraré… de la cisterna” (Zacarías 9:11, NVI). La cisterna es oscuridad, aislamiento, olvido. Y aquí la Navidad se vuelve personal otra vez: Dios entra a nuestras cisternas. No nos grita desde arriba “échale ganas”; desciende. Si tu cisterna se llama ansiedad, o culpa, o tristeza persistente, o adicción secreta, o resentimiento, o cansancio espiritual, el Rey no te desprecia. Te busca. “El pueblo que andaba en la oscuridad
ha visto una gran luz” (Isaías 9:2, NVI). Y esa luz no es un foco moral; es Cristo en persona caminando hacia lo hondo.

Pero el Día de Navidad también nos enseña paciencia espiritual. El nacimiento de Jesús no rompe todas las cadenas visibles… todavía. Roma no cae esa noche. La historia sigue tensa. Y aquí vive el misterio del Reino: ya hay irrupción, pero todavía hay espera. Por eso somos “cautivos de la esperanza”. Porque la esperanza no nos deja rendirnos ni escapar hacia la desesperanza. Nos amarra a la promesa cuando todo lo que vemos parece contradecirla. Nos vuelve fieles cuando el camino se alarga. Nos hace decir, aun con lágrimas: Dios ya entró en mi historia. Y si Él ya entró, entonces mi final no será la cisterna.

El llamado es concreto: “Vuelvan a la fortaleza” (Zacarías 9:12, NVI 2022). No “construyan” una, vuelvan. La fortaleza ya existe y tiene rostro. Volvemos a Cristo cuando la espera pesa. Volvemos a Cristo cuando el silencio se alarga. Volvemos a Cristo cuando sentimos que no tenemos fuerzas. “»Vengan a mí todos ustedes que están cansados y agobiados; yo les daré descanso.” (Mateo 11:28, NVI). Descanso no es evasión; es refugio.

Si hoy estás cansado, si te has alejado, si has intentado sostenerte con tus propios “carros de guerra”, el Día de Navidad te mira con ternura firme y te dice: vuelve. El Rey ya llegó. La esperanza sigue viva. Y aunque todavía no veamos todo, ya no caminamos hacia la nada. Caminamos hacia la consumación de Aquel que empezó la obra y no la dejará a medias.

Esta Navidad nos encuentra distintos y, a la vez, juntos: algunos celebrando, otros sobreviviendo; algunos cantando, otros apenas respirando. Pero todos convocados por la misma realidad: Cristo ha venido. Y porque Él vino, la esperanza ya no puede ser cancelada.